Le poète est mort

L’homme que je suis n’est pas « poète », comme certains d’entre vous l’ont dit

Ecrire simplement mes délires, et ce que lui dicte son cerveau dans sa folie



Pourquoi tant de mes écrits vous touchent ? Je suis toujours a me le demander

Oui, pourtant tant de tristesses, et de mélancolie, est ce cela que vous aimez ?

Est-ce cela qui vous attire ? Un homme qui comme une femme pense, et réagit ?

Tous ces sentiments, et tous ces ressentis, en votre cœur femmes, oui je lis

Etre a moitié androgyne je dois être, mais surtout je suis un mystère tout entier



Et personne ne sait réellement qui je suis, même mon entourage ne pas se douter

Si renfermé, certaines croient me connaître, mais elles ne savent pas qui je suis

Tant de mystère, oui pourquoi ? Je suis ainsi, et jamais mon cœur vous ne verrez



Mystérieux et mélancolique, vous ne verrez que ce que je veux bien vous montrer

Oui, chaque jour différent, un jour charmeur, un autre distant, froid comme l’acier

Rien non, ni personne ne pourra, dans mon cœur entrer, de l’amour il est ainsi a l’abri

Toi, qui croyais si bien me connaître, être mon amie, j’ai tout fait pour que tu fuies…

Oui la sincérité,il ne me reste plus que ça dans ma vie,la sincérité et la mélancolie deux mots qui brule ma vie à petit feu jusqu'à que la flamme s'éteigne